Apollo XI: ‘El cine también es una ventana abierta’

Andrés Peláez 17/07/2019 22:34 Andrés Peláez Paz, Opinión Dejar un comentario

No lo digo para fastidiar, pero las películas más antiguas que se conservan, de eso que ahora llamamos cine, las hizo Louis De Prince entre 1887 y 1888, y las pueden ver todos ustedes, si es que hay alguien al otro lado de esta página, en internet. Y todas ellas son documentales: personas andando, bailando, cruzando un puente… Más tarde, los hermanos Lumière, en 1895, presentaron al público una decena de películas que pasan por ser el nacimiento del cine, llamado entonces cinematógrafo. Pues bien, todas son documentales, hermosos, fascinantes y emocionantes, aún vistos por nuestra mirada ensuciada por la tortuosa posmodernidad.

Porque el cine, antes que nada fue un documento de la vida, un documento crudo, ingenuo y maravilloso porque mostraba al nuevo espectador un espejo en donde mirarse y un mundo desconocido. ¿Por qué se convirtió, finalmente, en un fenómeno económico y espectacular, fundamentalmente generador de historias de ficción? Bueno, la respuesta es sencilla, pero no tenemos más líneas que las que hay: otra historia. Lo que sí podemos afirmar, con gran dolor de nuestro corazón, es que el género documental pasó a la esquina oculta de la producción, distribución y exhibición dentro de la economicista industria cinematográfica mundial, ocupando a veces -como destellos- las pantallas internacionales, léase Michael Moore, pero sobre todo las otras pantallas: la de la televisión o la del ordenador.

https://youtu.be/4vkFwNzsCMk

Apolo XI es un documental extraordinario e inteligentemente realizado mediante el sencillo procedimiento de recurrir exclusivamente a material sonoro y visual de la época, mucho del cual es completamente inédito o desconocido por la mayoría. Eso le otorga una cualidad narrativa esencial y muy gratificante: la de poder mirar como se mira a través de una ventana abierta al mundo, con los ojos abiertos y el corazón vagabundo, como en las viejas, y tan modernas, a la vez, películas de los Lumière o Le Prince.

No deberíamos caer, sin embargo, en la ingenuidad de pensar que este documental es objetivo o frío. Es evidente que debajo de su creativa construcción late una pulsión de americanismo heroico próximo, en cierto sentido, al de las películas de, pongamos, Superman: “Y si somos los mejores, bueno, y qué”. Pero también hay una descripción ejemplar de los tiempos de la guerra fría, y de una sociedad boyante y chauvinista, encantada de conocerse, próspera y feliz, ejemplo de un capitalismo orgulloso y vencedor.

Pero esta película emociona y nos trae el recuerdo, a los viejunos, como el abajofirmante aquella noche de un caluroso julio de 1969, en la terraza de nuestra casa, con mis padres, mi hermano, la tía que me cuidaba y yo, un niño ingenuo y paralizado por la magia en blanco y negro de aquel armatoste televisivo, tosco y enorme, ilusionados todos como la primera vez que vemos a un niño venir al mundo, o como la primera vez que leemos una novela de Julio Verne. Esa noche, la televisión era una ventana abierta al universo y a la magia de la ciencia. Literalmente, una maravilla.

Sinopsis:

El baúl de la NASA se abre para proporcionar material inédito sobre la misión «Apollo 11», que llevaría por primera vez al hombre a la Luna. Las cámaras ubicadas en Cabo Cañaveral capturan los momentos más importantes del despegue de la nave. Unidas a las escenas filmadas en el interior del cohete espacial, ambas perspectivas ofrecen una visión íntima sobre las sensaciones que experimentaron los astronautas durante su misión. (FILMAFFINITY)